Моя Россия, неизбывен твой пожар
и плачь молитвы не остудит вой сирены,
твой город прост как черномазый баклажан
и проще репы синеглазая деревня,
но нет спасения от русской простоты,
когда у всякого святоши свой бесёнок,
сидит за пазухой с испачканных пелёнок
до облачения в могильные холсты.
Легко завидовать божественной земле
где русским духом не пометили планету,
где искры истины не спрятаны в золе,
там нет золы, там зажигалок просто нету.
Я не хотел бы, быть на месте парижан
в которых плюнули из песенки весёлой,
но кто бы плюнул в нескончаемый пожар
моей страны, собою в жертву принесённой.
2018