Можно верить, что где-то, не здесь, но обязательно есть
Такие люди, святые, скромные, мудрые, добрые;
И на их фоне, мы все очень мутная глупая взвесь
Плохих привычек, ссор, давних обид и боли.
И пусть никто не встречал тех святых людей
Стремление быть среди них иногда так пылает
Что хочется тех, кто здесь, обличить скорей
В том, какие же все недостойные даже дикой стаи
И, конечно же, кто бы в запале не крикнул первым,
О зверье, потерявшем давно человеческий облик
Остальные заводятся, искря оголенным нервом
Приправляя раны смесью из перца и соли
Вот так и живем, нервно томясь ожиданием чуда
Сто раз обходя святыни, ругая прошедших прежде,
Что вот-вот и придет нас спасти не Христос, так Будда
И мы готовы убить любого, кто тронет эту надежду.