И те, кто ряхи толстые отъели,
И те на ком печать из худобы,
Спокойно спать легли в свои постели,
Но есть на свете пасынки судьбы,
Живущие в предчувствии снарядов,
Не спится им, квартира как редут,
Не воины, участники парадов –
Детишки из Донецка так живут.
Политики извилистые тропы
Им не известны… но дома горят,
Ведь со времён всемирного потопа
Не изменился жизненный расклад.
Здесь каждый проживает жизнь как может,
Закрыв глаза на непомерность зла.
А совесть, что порою так тревожит,
Мы душим, чтоб не громко нас звала.
Из вечности обильного портала
Приходят души, как строка как строке,
Имущим власть и деньги вечно мало,
Им люди – только пешки на доске.
А потому ни слёз, ни криков боли
Не слышат и не чувствуют они.
Но стон немой и явный стон «Доколе?»
Песком стекает, ускоряя дни,
Когда, кто ряхи толстые отъели,
И те, кто лишь из кожи и костей,
Не смогут жить и сладко спать в постели,
Если хоть кто-то целится в детей!