Маршруты блуждают, мелькают дела и лица,
цунамят реакции, бьёт децибел извне,
сумбур каламбурит, и надо бы обнулиться –
запутать следы и запрятаться в тишине
от массы ненужных вещей и забот о форме,
словесного бутора в пафосной шелухе –
короче, сбежать
и, поставив мозги на тормоз,
в туман погрузиться бездумно и налегке.
* * *
Тут знание на дух и слух не выносит мыслей,
а взгляд проникает сквозь ткани закрытых век,
здесь слышно, как движется время, и дышат листья,
как солнце встаёт и садится, и тает снег.
Потянешь за кромки понятий, себя листая,
они рассыпаются ветхим тряпьём в руках.
Внутри ни-че-го,
только пыль –
голова пустая,
и ветер проходит насквозь, удивлённым “ах!”
–
Но странно: под фразами, рваными произвольно,
налипшие паттерны полным нулём скребя,
откроешь, что звёзд мотыльки на небесном поле
видны потому, что порхают внутри тебя.
И падая немо в значения многоточий,
негласным подтекстом в сюжеты банальных саг –
на tabula rasa знакомый узнаешь почерк,
присутствуя в строчках безмолвно как Ь.