Невозможно заставить поверить себя
В то, что некуда просто бежать
От себя, мыслей полых, предсказанных дней;
От коней суеты, не пришпоренной враз,
От мелькания лиц, пустоты чьих-то глаз.
От себя чтоб уехать, я билеты купил,
Но сказали в окне – опоздание. Жди.
А потом я узнал – машинист-то запил.
И отмена поездки – не сбежать, не уйти.
В самолёт попытался – но и там неувязь,
Непогода закрыла к побегу пути;
В города зазеркалья нарушена связь,
От себя мне дорогу уже не найти.
Я по полю в туман по колючей траве,
Но свобода – не рай с несвободой внутри.
От себя не сбежать, дело всё в голове,
Этот крест нужно целым к горе принести.
В пустоглазии луж – отраженье моё.
И во взгляде читаю – возвращайся, старик!
Во дворе подсыхает на верёвках бельё –
Но не ткани, страницы исчерпанных книг.
И стакан на столе с недопитой водой,
Я оставил его – неудачный беглец.
Кулаком по столу – что же взять? Молодой!
В заоконном пространстве смеётся скворец.
Разразился тут дождь, разогнал всех певцов,
А в нахмуренном небе просвет не сыскать!
Бесконечным был дождь, словно воля творцов,
Но нелёгкая снова всё тянет бежать.
Я сижу сам не свой, но смятение зло,
Оно злей всех живых, не погибших от ран;
Оно точит меня, что же так повезло –
Лодку буря опять не прибьёт к берегам!
Сжёг билеты давно в неудачный побег,
Снова вижу в окне машиниста оскал.
Что за зверь то такой с именем «Человек»,
Что не ищет уже в тёмной чаще прогал?
Я ищу и пытаюсь собраться в себе,
Гармонично поплыть по безмолвной реке.
Только буря опять по программе в судьбе,
Мою лодку швыряет на дно, как в пике.
А к чему не коснусь, всё из рук, кроме сна.
Он мне в руку надёжно намедни упал.
В нём увидел – бушует призывно весна,
Только я от себя не ушёл, не попал!
Этот сон прямо в оторопь бросил меня –
Оператору славы не снискать наяву!
Тяжких дум только как подпришпорить коня,
Чтоб с галопа на рысь и не сбросил в траву?
Заблудился в потёмках, где же солнечный свет?
Или это – иллюзия ложных основ?
Но в лесу заблуждений продираюсь в ответ –
От себя не уйти мне во веки веков.
Не солгав, стало быть, не поставить вопрос,
Только в истине ценный и чистый ответ.
Невозможно найти летом снежный занос,
Но он там, где на кронах не брезжит рассвет.
На поляну приполз. А на нём – озерко.
Подошёл, своему отражению мил.
Но во взгляде читаю: «От себя далеко»
Далеко. И не счесть недопройденных миль.
Тешит радость лихая – сбежал, значит, я.
Но обратно-то как? Вижу тени-то нет!
Оглянулся назад – заросла колея
И зарос лебедой мной оставленный след.
А в воде – только небо беспечного дня.
Отраженьё моё – на куски по частям.
И ко дну, на прощание взглядом маня…
Вот что значит порой оказаться не там!
На опушке лесной звездолёту не сесть,
Не дождаться руки от сбежавших других,
От тоски на сосну что ли просто залезть?
Только даже оттуда не слышен мой крик.
Я кричу всё, кричу… Просыпаюсь, молчу.
За столом, как сурок, я проспал битый час.
Дождь прошёл. Стихло всё. Лоб водой намочу.
Чайник снова поставлю на включенный газ.
Я в сумятице жизни, словно белка в кругу
И мотает меня. Не мотаю на ус:
От себя убежать никогда не смогу –
Придорожных надежд слишком горьким стал вкус.