Да я таких же вот песен,
Вам напишу да хоть штук десять
Но только если литовать текста,
То лучше сжечь в костре - за место хвороста
И если б до сих пор был жив Гоголь,
То он бы рассказать вам смог о многом:
О том как рукописи горят и только -
Зола летит и лыбу давит Колька...
А ты писал, да только что толку?
Твой многотомник - друг волку,
И вряд ли кто-то слышал здесь твоё имя,
Ты мал ещё, иди пощупай мамкино вымя
И знал ли кто, что прослывёт легендой?
Когда писал с горящим взором, бледный
Лишь точно знал о пьедистале Пушкин,
А по сравнению у нас всего лишь финтифлюшки
И тут хоть в петлю лезь, а всё же не Есенин,
Не станешь Брайном Джонсом - утонув в бассейне.
А значит, если и сожжёшь свои книги,
Не станешь от того писателем великим
Но это ведь не повод лить слёзы,
И не писать о грустном или серьёзном,
Ведь люди пишут не из славы жажды
Не для того чтоб стать звездой однажды
А гении плюют в вечность - вовсе,
И лавры пожинают лёжа на погосте,
И если бы писали - ради наживы,
То вряд ли их стихи были сегодня живы
И вряд ли кто-то бы хвалил поэта,
Да и писали б о другом, не этом
Ведь из-за денег и чужой указки,
Погибнет творчество в миг, как в сказке
По этому наплюй на все советы,
Пиши как можешь - будь там где ты,
За длинным долларом, рублём, евро
Не надо гнаться, береги нервы
А ты будь выше и пиши на здоровье
Так было, будет, есть со средневековья
Возможно графоман или транслятор даже
Но ты пиши и всё, не важно кто что скажет
15.12.2017