У пекаря на лбу набухла жила…
Он зол! Ему разведка доложила,
Что отовсюду движутся враги,
Разинув рты на наши пироги.
А он – гурман по части пирогов!
Он против посторонних едоков,
Он к своему столу их не допустит,
И порубает каждого в капусту!
Он стал вооружаться до зубов,
И вытащил на свет из погребов
Ракеты, пулемёты, «калаши»
И острые рубильные ножи…
И вот застыл на боевом посту,
И ждёт врагов… Которую весну,
Который год их ждёт, который срок…
И, словно раб на вёслах, изнемог!
Но почему-то не идут враги…
А он давно забыл про пироги,
Забросил дело главное своё…
И пирогов уж нет – одно гнильё!