Я не Есенин и не Блок,
Не Тютчев и совсем не Пушкин,
Но на меня поэтов рок
Разставил верные ловушки.
Ещё не жарит костерок,
Но виден я в прицеле пушки.
Снаряд не сдует ветерок,
Который целит по макушке!
Я не Есенин и не Блок,
И точно, что не Маяковский.
Меня заждался городок,
И, Слава Богу, не Московский...