Как всё же молодость жестока.
Часы последние... я помню у отца.
Казалось - старость так далеко...
Свою виню я совесть... подлеца.
Я лишь сейчас, через большие годы,
Всё вспоминаю те последние часы.
И из людской себя я вырвал бы породы,
Когда с отцом себя я ставлю на весы.
Каким же был я очень черствым.
Отца мне было просто не понять.
А он простил... и был уж мертвым,
И я наказан в вечности страдать.
Сейчас больной... я просто плачу:
"Но каково же было моему отцу?"
Я - получаю с этой жизни сдачу
И бью себя ладонью по лицу.
Родным и другом я не дорожил.
Зачем так просто вот расстался?
Сейчас и я до этих лет дожил,
И я с виной к тебе, Отец, остался.
Ты, может, сына, Батя и простил.
Но только я об этом не узнаю просто.
Ты мало в этой жизни погостил,
А примирит земля нас - у погоста.
М. Чуйков
Январь 2018 год