Из множества миров один лишь мой.
Из множества миров иду домой.
Но у озёр присел передохнуть.
Домой не лёгок этот странный путь.
Домой-то, если честно, нет пути.
Витиеватость, ангел, мне прости,
который охранял, учил, берёг,
но под конец в болотах занемог
и упустил меня на радость злу,
что весело толчёт костей золу
и мучает сознание в огне,
уже когда оно совсем вовне.
Домой... Надежда на какой-то дом.
Надеюсь я, но верится с трудом.
Ну, разве, дом мой – путаная речь.
А русский стих готов её сберечь.