Дождь моросит, – они всегда косые.
И на просторах осени-России
В зеницу лужи смотрится штакетник,
Как в душу контролёра – безбилетник.
По той косой линейке непогоды
Прописаны все коды и невзгоды,
Где обречённо, словно в зиму лето,
Глядится наша юность без билета.
Среди природы вымокшей и тленной
Зрачки непроницаемой Вселенной
Седые мглы секут и проницают
И знаменьями вехи прорицают.
И в каждом нерождённом человеке
Ворочаются будущие вехи,
Однажды вглубь запрятаны и влиты,
Как будто тектонические плиты.
А мы внутри свои колоссы носим,
Но думаем, что это просто осень.
И так влачим бессчётные несчастья,
Пеняя на хандру и на ненастье…
2018