***
В дыму чернеющий закат…
Опушка леса догорает…
В окопе, раненный солдат,
Весь забинтован, из заплат;
Живой…, но кровью истекает.
В бреду горячки - рвётся в бой,
Туда, где громкий клич комбата,
Поднял всю роту за собой,
Но очередью, как стрелой -
Комбат сражён из автомата.
А он бежал… кричал: «УРА!»
Вокруг разрывы и снаряды...
Вдруг взрыв… огонь… летит рука…
Бежал в атаку на врага,
Ещё сто метров сквозь ухабы.
Он добежал в окоп чужой…
В глазах туман… и прочь сознанье…
За отлетающей душой, -
Бежал с оторванной рукой,
Уже в бреду непониманья.
Солдата будни нелегки…
Сестричка раны бинтовала…
О том, что он лишён руки;
Сквозь слёзы, что ручьём текли,
Она солдату не сказала.
Мой дед, пришёл с войны домой
С Победой!..
На груди медали…
Его родные дома ждали;
Весь искалеченный войной;
Пусть однорукий!
Но живой!
25 января 2018 г. БГВ
в редакции 24.01.2024 г.
Я только раз видала рукопашный,
Раз наяву. И тысячу — во сне.
Кто говорит, что на войне не страшно,
Тот ничего не знает о войне.
/Юлия Друнина/
***
В дыму чернеющий закат,
Опушка леса догорает.
В окопе раненный солдат –
Весь забинтован, из заплат;
Живой, но кровью истекает.
В бреду горячки – рвётся в бой,
Туда, где громкий клич комбата,
Поднял всю роту за собой,
Но вражьей пулей, как стрелой –
Комбат сражён из автомата.
Солдат бежал! – кричал: «Ура!»
Вперёд на пули и снаряды.
Вдруг взрыв, огонь, летит рука…
Бежал в атаку на врага,
Ещё сто метров сквозь ухабы.
Он добежал в окоп чужой:
В глазах туман и прочь сознание.
За отлетающей душой, –
Бежал с оторванной рукой,
Уже в бреду непонимания.
Солдата будни нелегки…
Сестричка раны бинтовала:
О том, что он лишён руки,
Сквозь слёзы, что ручьём текли, –
Она солдату не сказала.
Мой дед пришёл с войны домой
С победой, на груди медали…
Его родные дома ждали;
Весь искалеченный войной;
Пусть однорукий,
Но живой!