Я блудный сын,
да только нет отца,
я опоздал
просить его прощения.
Казалось,
нет пути его конца,
а он,
вдруг оборвался
мне в отмщенье.
Что отчий дом,
когда он тих и пуст?
Когда в нем ветер,
как хозяин свищет,
а с ним Тоска
и падчереца Грусть
за кругом круг
кого-то
все же ищут?
Я дружен с ними
столько долгих лет,
они вернее,
чем триумф и радость,
они твердили:
- возвращаться надо!
И я вернулся.
Да отца вот нет...
Николай ЛЯТОШИНСКИЙ