О жизни пишу, но а жизнь не простая,
Она словно мачеха глупая, злая
И с нею не сладить, хоть тресни, никак,
Ведь вся моя жизнь, как погнутый пятак.
Судьба ль виновата, иль что-то ещё,
Но нас ведь таких, как всегда, большинство
И что с этим делать, и как с этим жить?
Не знает никто, как судьбе угодить,
Чтоб стала поласковей и поумней,
Сосуд берегла свой, что вечно при ней,
А то, с нами вместе вдруг в ящик кирдык,
Останется ей лишь две даты и штрих,
Но, дура, опять бьёт и бьёт всё поддых,
Не баба, а зверь, иль какой-нибудь псих,
Но я всё ж к ногтю её точно прижму,
Не вякает пусть, а живёт по-уму.