На потолке луна...
В обычном обрамлении
из звёзд, сосущих небо жизни ради...
Нельзя же здесь, сорвавшись, погибать в сомнении,
что глупо было не отдать ни пяди
тех пустырей-полей, где толпы душ ваяли мир,
терзая чье-то сердце укоризной,
мол был когда-то беззаветно правильным кумир,
но стал не нужен собственной отчизне...
Из трёх десятков троп, приведших к точке сентября
на фоне марта, изначально злого,
ты выберешь одну, возможно, очень даже зря,
чтоб вспоминать потом весну без крова.
И в жидкой радости не заданных вопросов
отставший бросит в спину нож стандартный
с чёрной рукоятью...
Пусть рвёт разноголосие
меж январём, бессилием и мартом.
Раскройся по слогам!
Отсей зимы беззвучие
в полёте мысли первой над обрывом
разбитых душ...
Найди своё благополучие
одним лишь тем, что знаете и живы!
Смерть просит отвернуть...
Доверься неизбежному
в тяжелой фляге выплаканной веры
в руках последних тех, кто пал в объятья нежные
совсем не нежной страха атмосферы.
И тонкий срез мечты, разбавленной иронией
последних слов над вечностью из пепла,
срисует ритмы дня, в котором с космогонией
любовь к любви к финальному окрепла...