Старые корабли доживают свой век на пляже,
Выброшенные морем и присыпанные песком.
Вот и я, как они, не нужна стала точно так же,
И у жизни в итоге осталась одна за бортом.
Не сдвинуться с места – вся в дырах, да серой гнили.
Бегущее небо считает мои года.
Когда-то давно, уж не помню в каком заливе,
Мне вдруг повезло и я встретила моряка.
И это была любовь до краёв, до блажи.
Где найти бы таких подходящих и сильных метафор?
Мы ходили на юг, на восток, и на север даже,
Мы вдвоём разрывали прямую черту Экватор.
А когда опускался штиль он лежал на палубе,
Я качала его потихоньку, и мы засыпали.
Все закаты особенны, вроде расцветкой алые,
Только в каждом какой-то привкус, и это знали мы.
Я очень боялась шторма и диких бурь.
Немало таких в пути мы вдвоём увидели.
Мне казалось, а вдруг сломаюсь, вдруг не смогу.
Мне казалось, что вот возьму и сейчас не вытерплю.
Не сломалась, а стала чуть хуже, чем все другие.
Может даже не стала, а просто такой была.
Он оставил, а волны сюда через год прибили,
И с тех пор только с неба лилась на меня вода.
Сегодня красивый закат, как тогда, в Индийском.
Назову-ка его я, пожалуй, знакомым именем.
Это небо сегодня спустилось ко мне так низко
И взглянуло, и было в нём что-то знакомо-синее.