С годами ближе мы к вратам сакральным,
Куда уходят все через страдания,
Где волновать не будет стан упругий,
Куриной гузкой сложенные губы,
Туда, где сладких песен не поют,
Портвейна реки в венах не текут...
Идти вперед, казалось, каждый рад,
Но остается пятиться назад....
И вот, как рак морской я пячусь в Ретро,
Ползу назад к Истокам метр за метром,
Рыдайте девки- слезы в потолок!
Я к вам портвейн с гитарой приволок!