А где теперь поэты?
Их не видно...
Мы не читаем строки с площадей,
Мы пишем не под солнцем, а под литром,
И чаще не с щитом, а на щите.
Нас позабыли сцены и эстрады,
Теперь там клоуанады больше ждут,
И смыслов, что бесценны, им не надо,
Намного веселей смотреть как шут
С дурацкой нарисованной улыбкой
На радость быдлу корчится и ржёт,
Мы не познаем славы почвы зыбкой:
Не любит правду порченый народ.
Всё реже вспоминают о Поэте,
О том, как Он был мощен и велик,
И как гремели строки, словно плети
Стегая скверну на страницах книг!
К нам больше не прислушаются люди
И наши не услышат голоса…
В нас проку для других теперь не будет…
Да, мы погибли. Но не до конца!
Вины ничьей в том нету, кроме нашей,
Что сдали меньше, чем за сотню лет…
Но верю, что воскреснет тот отважный,
Тот гордый и несломленный Поэт.