Сколько набивших оскомину песен,
Но уху по-прежнему интересен
Мир, в проявлении музыкальном
Неисправимо сентиментальном.
Сколько язык расстрелял впустую,
На бронирОванную людскую
Массу, слов, за отрезок века,
Не попав в любимого человека.
Сколько талантов, закрытых в юных
Потомках, не расцветет, как в дюнах
Песчаных оазисов те цветы,
Что изолированы от воды.
Сколько поступков по нежеланию,
Приводят к рождению наказания
В слове "поступки", враждебной буквой
Преображая его в "проступки".
Сколько, в пику дождям осенним,
Было запущено днем рождения
Слез, по тому, кто землей укрылся
Ещё до того, как на свет родился.
Сколько у жизни страниц в тетради?
Кажется, завтра пребудет с нами
Вечность. Кажется. А на деле
Это последний твой день недели.
2/X-2017