Я был бы писателем русским,
Поэтом родимой земли,
Когда б не сгорел я под Курском,
Зажатый листами брони.
С последним прерывистым вздохом,
Средь едкого дыма, огня,
Твержу:"Погибаю неплохо,
Как павшие прежде меня.
Мне промысел Божий неведом,
Я с верою наших отцов,
Как воин, готовый к ответу,
Предстану пред нашим Творцом.
Пускай я в поэты не вышел,
В бою я исполнил свой долг...
Всевышний солдата услышит.
...Слова недописанных строк."