Неухоженные пальцы,
По стакану скачут зайцем.
Стонут звери в серых клетках,
Под пилоткой из газетки.
Мутных красок маляры,
Знают правила игры.
И один, такой художник,
Расставляет свой треножник
Чтоб почувствовать палитру,
Выпивает он пол-литра,
Снег, да вьюга - чушь и бред,
Он - художник, он поэт,
Он рисует угольком,
Тьму над чахлым огоньком.
Вот такие снятся сны,
Мне в преддверии весны.