Берут не те, а я дала бы
Тепла под ангельским крылом,
Но улыбается мне старость,
В кривой усмешке скаля рот.
Она приходит, как хозяйка.
Кроит узор моих одежд,
Но мне за этим кроем зябким
Не видеть красоты теперь.
Вот и приходится про паспорт
Забыть, как будто проклят он.
Берут не те, кому дала бы
Любви под ангельским крылом.