Нам с тобой уже не пить вина,
не встречать волшебные рассветы, -
не твоя и не моя вина,
что в дыму растаяли приветы.
Нам с тобой лишь небо на двоих,
небо - пополам. Неразделимо.
Каждый трогательный летний стих
рвётся из груди неумолимо.
Хлещет кровь из неостывших ран -
мы их безразличьем прикрываем.
Обнимает мертвенный дурман,
что когда-то называли раем.