Я пишу плохие стихи.
Всё пытаюсь сказать о вечном.
Почему же так бесконечно,
Безнадёжно они плохи?
Я играю словами, вновь
Ощущая себя всесильной,
Но в погоне за рифмой стильной,
Всё рифмую «любовь» и «кровь».
Не судите меня за слог,
За нелепые ассонансы,
Ведь свои выплетая стансы,
Я как будто немножко бог.