Куда ни плюнь, кругом одни поэты,
Слагают рифмы в стройные ряды,
Поэмы пишут, песни и куплеты,
На все манеры, жанры и лады!..
Устало сердце слушать эти «трели».
Претит их свежесть. Притупился слух.
Мечты крылатые в агонии сгорели -
Остался прах, где раньше падал пух.
Осталось серости лишь сладостные звуки,
Перо исписанное падает из рук.
Омой Пилат святой водою руки!
Копьём Судьбы убей меня мой друг!
Я не поэт! Я погребённый голос
Той Родины, которой больше нет.
Я серп и молот, золотистый колос,
Звезды и солнца непрестанный свет!
Я дух страны, в которой все мы братья,
Где берегут детей и стариков,
Где не плюют в раскрытые объятья,
И не воруют у фронтовиков!..
Где в Мир и Дружбу люди свято верят!
Где проливают за отчизну кровь!
Где Истину аршинами не мерят!
Где даль светла и царствует любовь!..
Павел Викторович Мишанин
21.03.2017 г.