Мне дайте белый, чистый лист бумаги,
Не нужно мне давать, чем написать,
Я кровью буду выражать те мысли,
Что темной ночью мне мешают спать.
Не стать известным, даже через годы,
Пишу лишь для себя, лишь для души,
Я не гонюсь за жанрами, за модой,
И к счастью на земле я без мечты.
Те люди, что меня здесь окружают,
Они лишь пешки, созданная роль,
Пусть ненавидят, любят, унижают,
Но я один, до смерти эта боль.
Пиши, твори, не слушай слабоумных,
Живи как хочешь, сам создай себя,
Не перестраивай себя под неимущих,
Один ты в жизни. Ну а что семья?
Семье с сарказмом скажешь ты "спасибо",
За то, что ты увидел белый свет,
Уж лучше не рождаться человеком,
Чем жить всегда страдая... Столько бед.
Все люди, просто, конченые звери,
Убить, унизить тех, кто слабже их,
Естественный отбор, но в тоже время,
Никто об этом не напишет стих.
Мы стали с горестью боятся это время,
Мы можем умереть в любой момент,
Что вас сподвигло, сделать это бремя?
Зачем теперь на спинах этот крест.
Не уж то вам не жалко эти души?
Они не виноваты и слабы!
Они всего лишь жалкие игрушки,
Если подумать... Как и вы.
Я был никем, никем и буду дальше,
Простой поэт, что кровью пишет стих,
Я никогда не буду знать, что было раньше,
Я с головой и в эту тьму поник.
Не будет больше радостного взора.
Закончился и этот год, в тиши,
Я видел как уничтожает горе,
Которое в нас ужас посадил.