иногда мне кажется, милый, что, когда ты меня поцелуешь, исчезнет вся эта магия, вся эта сила твоя всеобъемлющая, окутывающая меня, как туман осенний, и застынет снова кровь в тугих венах, соль ресницы склеит сонные, и на уровне хромосом я почувствую, что уходит из меня опять лето знойное, хмельное, со взглядом хищным; ты дотронешься до руки жестом лишним и неприкаянным, таким желанным, током пронизывающим двумя днями ранее, а теперь никаких эмоций и чувств взаправдашних, только раздражение кожи тонкой, прозрачной, лезвием вспоротой однажды, а теперь затянутой шрамами, как корсетом тугим, синтетическим; я пустою стану практически, как раньше, до жажды дикой к тебе, неоправданной и рискованной, обречённой заранее, ещё до встречи нашей, до слова первого, пьяного, невнятного, неуслышанного, будто немого, одними губами сказанного; губами, которыми сейчас я, как верёвками, связана (до поцелуя пока мифического, воссозданного мозгом моим воспалённым от нелюбви хронической, дьявольской, мёртвой); и я снова губы спрячу за ворот пальто, или кусать стану их нервически, чтобы ты не подумал их целовать, помаду съедая красную, паническую, чтобы ты смотрел также, сжигая дотла, расщепляя на атомы полупрозрачные; так нам лучше будет, в режиме спящем, пока не сгину в тоске своей чёрной, мерцающей ритмом сердцебиения слабого, угасающего шаг за шагом, что я к тебе делаю (а ты от меня, что разумно); так что не целуй пока меня, милый, и не ложись со мной в гроб хрустальный, погуляй пока рядом, поглазей на мои провокации спонтанные; а время поможет, время всех по местам расставит.
январь, 2018 г.
иллюстрация взята из интернета: https://mylitta.ru/