этот город нависший над пристанью
заколоченные дома
не способствуют поиску истины
даже если хватить вина
по утрам здесь безжизненно людно
ну а к вечеру снова пустырь
этот город увечно простудный
нас подводит под монастырь
и мы тщимся избегнуть пророчества
что из тлена взошло в тлен уйдёт
ни страны ни погоста ни отчества
лишь над пляжем кружит вертолёт...