Не любила Высоцкого я никогда,
Его голос хрипатый достал меня в детстве.
Драли магнитофоны ,казалось,тогда
Свои глотки повсюду,куда от них деться!
Разудалый блатняк,да похмельный синдром-
Пел он самозабвенно про эти явленья.
И,казалось,преступник и пьяница он,
Не достоин такой человек преклоненья.
Но случайно наткнулась на томик стихов...
Хм,Высоцкий...посмотрим.Открыла,листаю.
Что ж -легко,остроумно...Опять про воров!
И о волчьей охоте...так,дальше читаю.
А потом-о любви ,а затем-о войне,
О коварстве,о дружбе в горах и на море.
И тогда зародились сомненья во мне,
Все понять не могла я,сама с собой споря:
Кто же он,тот певец,музыкант и актер?
Он-Ромео ?Он Гамлет,бродящий во мраке ?
Бриллиант-самородок ? Хулиган-бузотер,
Что талант растерял в алкоголе и драке?
Тот Высоцкий,чей голос хрипел и рвал жилы,
Пел блатняк о московской шпане во дворе,
И о том ,как бандиты на дело ходили,
Тот Высоцкий не мой,тот поэт не по мне.
А Высоцкого такого знали вы,
Который пел о сказочной стране ,
Пел о цветах в заснеженных горах
И о фантазиях на тоненьких ногах?
О голосе осипшем микрофона,
Еще -о чести,не склоняя головы,
О людях-масках-может.это вы?
Иль мы ?Живем ,как манекены,что нам ...
Еще о голой ПРАВДЕ он кричал,
Еще-о лжи,чей грубый зол оскал,
Пронзительна строка,смысл жизни -не в вине.
Высоцкий ЭТОТ дорог,близок мне.