Как вино в дорогом бокале,
Грусть меняет оттенки цвета…
Вдруг темнеет она – до печали,
В кружева и шелка одета…
Я навеки в плену у грусти,
Мне доставшейся по наследству.
И она меня не отпустит –
Не в укор никакому средству…
Чуть мерцает – на самом донце,
Грусть, в ладонях твоих согрета.
И сгорает на летнем солнце,
Наполняясь осенним светом…