последний крест на надписи “мы здесь”
шестьдесят седьмой по счёту день
искал в глазах проходящих людей
мой замертво павший человек.
его трос от корабля, с городскими крысами, тянется.
тяжело, наверное, в пятницу возвращаться под вечер в нахмуренный дом,
изглагольствуя про то, что водка стоит больше ста таких же как он.
сон снится, что сегодня он пал дождём на накрашенные ресницы.
что сегодня построен ещё один дом, где ни радости, и даже закоченелой правды о том, где захоронено тридцатое число.
сегодня он пал?
а завтра зима закончится.
стараясь не прятать своей руки,
я глажу его закоченелые пальцы,
выбираясь из безразличного одиночества реки или это Нева?
или это стоны, которые как “моя оборона” трутся об угол хрущевки-пятиэтажки, в которой не видно ни зги?
замри на день, а то и на больше.
выбирать не приходится.
если изменишься внутренней нишей,
то я заберу тебя птицей погибшей
на паперть где люди хоронятся.
где люди молчат
и обычно только вандалы рисуют на могилах всевышнего
каждый исход для меня понятен
если ты там, то не избежать тебе чёрных пятен простого печного угля.
сегодня под стать почти что тридцатое число.
изувеченное мира лицо
бесконечно искал в глазах проходящих людей
мой замертво павший человек.