Так небрежно ложатся строки,
На бумагу, продрогшую в дождь.
Так пусты и теперь одиноки
Чувства, там, где рождается ложь.
Чуть касаясь холста рисует
За окном, раздражаясь, туман.
И опять, воскрешаясь, ликует
Без любви тот холодный обман.
Переливами звуков и трелей
Вновь ветер играет листвой.
И опять безрассудно скрипели
Нити судьбы роковой.
Так ложатся печально строки,
На бумагу, промокшую вновь.
Так несчастно и одиноко
Тот поэт написал про любовь.