Перхающий запах старых книг,
Ветхой и засаленной бумаги,
Переплётов, в клещи взявших миг,
Времени. Столетья, как овраги,
Всё хранят в сырых подвалах дня –
Рифмы и слова давно умерших.
Вот когда-то также и меня,
Подневольную писаку, смертно,
Запахнут, как в саван, в переплёт.
Схлопнув, словно крышкой гробовою,
Бабочки тропический полёт…
И в пыли, на полке - вечный стоик –
Буду ждать. Вдруг светлая слеза
Смоет вековую пыль забвенья?
И чужого глаза бирюза,
Прочитав меня, спасёт от тленья…