Меня воротит,от непонимание друг к друга
Почему все так жестоко,принимают разговорный текст
Что кроется за этим,неужели круговая скука
Творит поэзию трагический поэт.
Творит творит,и на миг пытается отвлечься
От всех и вся,мешающих ему творить
Заглавный текст его последних слов,в комок свинца скрутился
Он мечется он жмётся,что бы старые слова обратно возвратить.
Тоскливый крик его души,кричит и рвётся в неизвестность пустоты
В безмерное пространство,куда то в глубь его кровавых вен
Он бредит вкусом,необъятной дрожью красоты
И с музыкой наивных песен,творит нетленные цветы.
Меня тревожит,его трагический прекрасный силуэт
Что создал для себя кумир,своими фразами искусственных сословий
Он хитрый принц души своей,он для себя создал свой монумент
И беспрепятственно проложит свой светлый путь,к неписанным страницам пред историй.