Коль вышло так, что мы глухие,
Не вторит эхом целый мир.
Мы не сыны, а выбросы России,
Как черенки от старых вил.
Навоз парит, нам в нём теплее,
Своё же ближе, как всегда.
В четыре пики - страсть наглее,
Гвоздём прошита вся мечта.
В комбинезоне жар, в фуфайке,
С колодой старых козырей.
Мы верим мрачно старой байке,
Тут правит нами кто добрей.
Пусть мы, как в сумрачные сени
Втащим себя назло врагу.
Что нелюди, ребята, будто тени
И каждый скажет: - Не могу...
Взбодрить сюжет - остаток веры,
Но, вероятно - знать нельзя.
Грудь в орденах, все Гулливеры,
Застыли в пошлости друзья...