Бывают дни, когда дышать, нет мочи,
Когда мы задаем вопрос, зачем?
Зачем они;-все наши многострочия,
Они ж неслышимы, почти никем....
Но завтра, снова, мы строчим,,, рифмуем,,,
Ни для кого, а для того, чтоб жить....
И жизнь свою, вновь, через слог фильтруем,
Решая БЫТЬ поэтом, а не слыть...
Когда нибудь вы, как и все, поймете,
Что удовлетворения нет в стихах,
Вы просто, ИМ ,благодаря живете,
ОНИ несут Вас в жизни на руках....
Они дают Вам силы верить в чудо,
Они Вас двигают как паровоз....
Я вас в сравнениях топить не буду,
Они утопят сами в море слез...
Они без состраданья бросят в омут
И сами выловят Вас из него,
Они, как ноты, что в созвучьях тонут
И пробирают до кишок, всего....
Нам никуда от этого не деться,
Пожизненно мы все обречены
Писать о том, чем можем мы согреться,
Ведь нам стихи лишь для тепла нужны....