У него голубые, как небо весной, глаза,
молчаливый характер и волосы - рыжий мед.
Две дороги на выбор: одна уведет назад,
а вторая, сквозь войны и хаос, пойдет вперед.
Он стоит на распутье и смотрит за край земли,
где кончаются тучи и солнце ложится спать,
а в груди почему-то сжимается и болит
обреченное сердце Рожденного Умирать.
Выбирает дорогу - конечно, опять на бой,
разорвав тишину на куски и отбросив прочь,
прикрывая лицо - или просто глаза - рукой,
шаг за шагом минуя расплавленный день - и ночь.
Опускает оружие - очень понятный жест.
Все считают - он сдался, ликуют и пьют вино,
все проходят сквозь линию радостей и блаженств,
а ему, как обычно, до боли в груди смешно.
Он стоит у креста, голубые глаза - как лед,
рукоять за спиной - обагренная кровью сталь.
Выбирает дорогу - конечно, опять вперед,
даже если "вперед" - это версия ноль из ста.
Капли падают вниз, создавая из пыли грязь,
перестрелка гремит, отдаваясь в ушах огнем.
Он стоит на краю - безмятежно, почти смеясь,
и ничто не способно оставить следы на нем.
Он выходит из битв неизменным - ни ран, ни слез,
и улыбка цветет на губах - лепестки надежд.
Голубые глаза отражают осколки звезд;
звезды прячутся в ткани просторных его одежд.
Выбирает дорогу - идет, не теряя зря
ни единой секунды, ведь время сейчас в цене.
Голубые глаза, словно свечи, во тьме горят,
а в карманах звенит серебристый набор монет.
Выбирает дорогу - за каждого, кто не стал,
и дерется на равных - за каждого, кто не смог.
Он смеется, скрывая, что страшно от нас устал.
Он смеется, не чувствуя больше ни рук, ни ног.