Лист всё стерпит, создан для того.
А душа в черновики не вхожа.
Что стихи? Всё это баловство.
На какую-то игру похоже.
Но порой, рождается на свет
Что-то, что душа внутри хранила.
И, являя на вопрос ответ,
Карандаш в руках, или чернила,
Вдруг зайдется трепетом своим,
Ниспадая над листом бумажным.
И понятно будет им двоим,
Речь пошла о чем-то очень важном.
О надежде, вере и любви…
Господи, да что ж это такое!
Лист с душой как будто визави,
Не дают карандашу покоя.
Бунт души, из строк сплошной поток.
Мысли-ручейки сольются в реку,
И из рифм проклюнется росток,
Памятник поэту-человеку.
Никаких уже черновиков,
Выплеснуто всё, что накопилось.
Лист, ведь он же создан для стихов.
А душа? Душа опять закрылась.
Январь 2018