В бессилии опускаешь руки,
коль сделать ничего не смог.
Серебряные ловишь звуки,
глотаешь горечи комок.
На горизонте небосклона
качается пурпурный рай,
туман клубится в речке сонной,
перетекает через край.
Вдоль берега сосна чернеет,
еловых пик – зубчатый строй,
с реки ночной прохладой веет,
а на заре – плотва игрой.
Спит сыч среди мохнатых ёлок,
добыча видится во сне,
а там, где зарастает волок,
смола стекает по сосне.
Что горевать? Бегут печали
с ночной рекой – за поворот,
укрыты за туманом дали,
упрятан за туманом брод.
Чудес не будет. Ожиданья –
- тебе отмеряно сполна.
Со смертью не ищи свиданья,
она другому суждена.
Во снах приходят и уходят
миры прошедшие, а дни,
как незабудки – в хороводе,
синеют пламенем огни.
Приляг средь синих незабудок,
услышишь топот, лязг и вой,
сон у земли тяжёл и чуток,
но это было не с тобой.
Цветы – вокруг, глаза, ресницы,
синеет на рассвете луг,
чуть слышно пробудились птицы,
и вышел солнца медный круг.
Возврата к прошлому не будет,
роняешь в воду лепестки,
в струях течения их крутит,
и вот они уж далеки.
Неспешно солнце прогревает
луг с незабудками, мостки
и бережно приоткрывает
из-под тумана гладь реки.
С-Петербург, 2017 г.