Все баллады уже написались.
Воздуся их прозрачно касались,
потому что прозрачность их суть,
о балладах я. Их не куснуть.
Только щёлкнешь зубами от злости,
время сгрызло словесные кости
и остались лишь мякоть и слизь
и поэзии сонная высь.
Нет баллад, остаётся рутина.
Нет стихов, есть ночей паутина.
Сон жужжит, он запутался в ней
и от этого только вкусней.