Ложь зреет в имени моём.
Ты там, где имена забыты.
Я разливаюсь соловьём,
но темы песен всех избиты.
Они лишь дрожь и трепет сна.
А ты осталась где весна.
Весна... Но не случилось лета.
Предупреждала нас комета.
Все имена - пожаров дым.
Вот Пушкин умер молодым.
А Лермонтов ещё моложе.
Быть стыдно стариком, негоже,
вступить в могил ходячих строй.
Прости, что я ещё живой.