Кресты и могилы. Могилы, кресты.
Ребенка бы в руки, да груди пусты.
А тот, кто питался от жизни моей,
Питается соком незримых корней.
Хвала, Тебе Боже, что пьет не вино.
Пуста моя чаша, но сердце полно.
Он ходит меж звезд. Я брожу меж камней
Могил на погосте. И нет там моей.