ВИКТОРУ
Голова - как хрустальная ваза.
Один «бах!» - и закончилась фраза,
Если взял в руки ты пистолет,
Отказаться готов от всех бед.
Я тебя не держу, не стараюсь,
Хоть скрываю, что я разрываюсь,
Я не верю, что юности цвет
Держит в белых руках пистолет.
Ты убить меня можешь, не скрою,
Но позволь я останусь собою,
Не хочу я меняться душой,
Ведь по-разному мыслит любой.
Голова - как хрустальная ваза.
И пробила её твоя фраза:
«Не хочу больше дело иметь
С тем, кто души ссылает гореть.»
Пошатнулась, разбилась та ваза,
«Наконец-то ты сдохла, проказа!»
Я тебя за убийство прощаю,
Ведь тебе только счастья желаю.