Больно мне говорить словами.
О которых не знает никто.
И идти большими шагами.
Убегающим в след авто.
Кто отстал от меня и догонит.
Не об этом печаль моя, грусть.
Если кто то узнает не вспомнит.
Даже пару стихов наизусть.
Было время гремели актавы.
Даже тот, кто не слышал смотрел.
Это мы раздували пожары.
И в борьбе этой я уцелел.
Мне хватало любви и отваги.
Голос мой укрощал все вокруг.
И писал я стихи на бумаге.
И поэмы рождались не вдруг.
Этот мир был пронизан словами.
Надо было уметь выбирать.
Как следить за своими штанами.
Не лениться, а просто писать.
Пусть потом разбирают потомки.
Что останется им на века.
И какие поэты на полке.
Волновать снова будут сердца.
Нам лихое досталось столетье.
Через нас перешли времена.
Мы друг друга любили, поверьте.
Споры были такие дела.
Видел страны другие, но верил.
Что страна моя будет другой.
Я в стихах на вопросы ответил.
И не стал для России чужой.
Будет время мое это знаю.
Я для этого жил и писал.
И стих вам свои возвращаю.
Те, которые громко читал.
21.01.2018 г