«Такие, брат, дела, такие, брат, дела.
Мечтать за сорок лет по меньшей мере глупо…»
Мне снились катера, не гоночные, нет,
не праздная игра богатых лоботрясов,
а серые борта с укладками ракет
и смотровых щелей сердитые гримасы.
Мне снились катера в кильватерном строю
из Ладоги Невой идущие к заливу.
Свинцовую волну и пенную струю
я различал во сне, и было мне тоскливо.
Натужный низкий гул военных дизелей
вибрацией, гудя, приветствовали окна.
Осенний мелкий дождь на кранцах кораблей
канатов размочил суровые волокна.
От штевня разойдясь, волна у берегов
кидалась на траву почти морским прибоем,
а я смотрел в окно, и поиски врагов
не трогали меня, пока я был с тобою.
Отсутствие любви, предчувствие войны,
присутствие тебя, сочувствие и скука,
всё было мне важней стремительной волны,
воды, ракет, бортов, рокочущего звука.
Ну что мне катера? Мелькнули и ушли,
как тысячи других, идущих мимо окон
туда, где белый мост расставил костыли
опор и нити вант заплёл в ажурный кокон.
Предчувствие пути, неужто в руку сон?
Толкну ногой причал, настил из серых досок.
Увижу сквозь туман кронштадтский бастион,
и редкие огни матросских папиросок.
28.01.2018