Клён к небу ветки, словно руки
тянул и плакал под дождём.
Он износил рубашку, брюки,
нещадным ветром обнажён.
Ведь был красавцем среди многих,
теперь же наг, убогий вид.
Из очертаний его строгих
смотрел как будто бы старик.
Горбатый, сморщенный, усталый
стоял и жалобно скрипел.
Забытый всеми, очень старый
ронял слезу, да всё сопел.
И небо видело страданье
души, растроганной и трепет,
и стонов горькое рыданье,
тяжёлый, монотонный лепет.
И небо сжалилось. Под вечер
пошёл снежок, мороз потом.
А утром солнце молвит речи:
- Наряд готов, мой милый клён. -
От слов лучистых и прекрасных
старик сиял одеждой белой,
покрытой крошкою алмазной,
наряд, приобретённый верой.
Чудесный мир увидел клён,
такой же светлый, как и он.