В твоей квартире антресоль,
с годами пополнялась,
все новыми и новыми томами.
И дно её заметно прогибалось,
под весом мыслей на бумаге.
Здесь собраны рассказы и поэмы,
эссе и все твои стихи,
при свете лампы, непременно,
цвет ночи примеряли на себя они.
Тот мир бумаги, рифм и чернил,
был для тебя спасением,
от окружающей, несносной, суеты.
И лишь среди метафор и инверсий,
себя ты мог на время обрести.
Твои друзья - они же и коллеги,
в профессии, где инструмент - перо,
заглядывали на пятничные встречи,
и каждый с дискурсом, так повелось давно.
Всю ночь ,без перестану ,вы общались,
как изменить мир может слово,
какие краски в день добавить,
хоть по себе оно для всех не ново.
И долго разговор мог продолжаться,
но был рассвет условным всем сигналом -
ночь кончилась, а значит,
пора и разговорам прекращаться.
И нехотя брели в прихожую,
и нехотя свои пальто со шкафа брали,
и нехотя, хотя на улице и осень,
его на плечи надевали.
И покидали все твою квартиру,
и лишь обрывки фраз вокруг летали.
Ты вновь один, но не на вечность,
на неделю.
Те, кто с тобою рядом - смысл,
что пятый океан твой наполняет.