этот день, как лёгкое дыханье.
ты ведь и не вспомнишь – был ли, нет.
оставляя слабое мерцанье,
тают оболочки на просвет,
и такой простор, что каждой клеткой
слышим и уранус, и аид,
пробуждений золотые метки
каждая молекула хранит
в тишине. а в буднях остаются
лишь утраты пройденных дорог.
их с осколков голубого блюдца
обдувает время-ветерок…
ради упокоя понадёжней
молча память заверни в фольгу,
раствори в пульсации подкожной
огненного всеродства тамгу.
а заденешь – вновь придёт в движенье
под крестами зыбкая канва,
и язык, обмякший в униженье,
вновь закровоточит о слова
упований власти притяженья
речью неохваченных высот,
где ценней растрата, чем стяженье,
и нежней, чем утра горизонт