У других не музыка, а мыло

У других не музыка, а мыло,
Не слова – набор бумаг, чернил…
Видимо в Володе что-то было,
Если сам Кобзон его любил…
Слишком просто, каждому понятно
И неповторимо никогда…
Слово дав, нельзя вернуть обратно,
Нам то – радость,
Автору – беда…