Море шумит за окном: «Останься…»
Падая вниз не почувствовать теплое дно.
В эту темную ночь я хочу избежать имитации
В мысленном танце с огнём.
Поверь, это не сторителлинг,
Кровосток, ATL, Oxxxy…
Вокруг столько тел, на листок по идее бросьте!
Хоть построй отели, в гости - никого.
Мой стих - никому.
Кости в бездне пустых интонаций.
Мы строим мосты в состоянии транса,
А кто-то безволно идет ко дну.
Музыка – это набор абстракций и боль
Не нова, будто бы любовь для старца.
Я готов остаться один, дабы шансы добыть,
Через танцы да пыль самиздаться.
Проще было бы сдаться и вышивать крестиком в пяльцах?
Но я вечно пешком, время лечит, ничто не спасёт
Это лесть, улыбайся.
Потерялся – нашёл, меня некому порицать,
В конце жив лишь мышонок останется.
Лишь вещ. мешок на душе, не смешно…
Но восьмая миля не зелёная и на меня, чувствую, пялятся.
Опасная мина: то ли выражение лица, то ли Suicide. Blow!
Хватит сутулиться, бро,
Ведь не исправит сам гроб.
Я не голос улицы, но строки летят высоко.
Плачь, когда берут кровь из пальца,
Но не смей и в поту лица, ибо из дула старт
Делает пуля в висок.
Сердце - маятник – то – аритмия.
Меня не понимает никто в этом мире.
Небо не манит, поток «до-ре-ми» не…
Я в танце из пламени, стоя на мине.
У тебя шанс есть – исправь меня, смой эту мимику
Мне бы оппонента, как и я, невменяемого.
Я бы смог описать свою клинику,
Только белые стены, и я их пролиновал.
Белые наушники под черным капюшоном –
Это вены. Моя музыка под счёт, не для пижонов.
Я хотел бы написать со смыслом, только пока рано.
Я читаю свои строки, кто-то пальцем по Корану.